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18/10/2014

La glane est ma rivière

Je sais un merveilleux bras de rivière,

Un endroit idéal béni des dieux,

Planté de rochers regardant les cieux,

Parfois recouvert et garnis de mousse.

 

Bruyère et fougère en pleurs sur la berge,

Ondulent sous le vent chargé d'odeurs,

Aubépine et seringa pour les fleurs,

Tous nos sens en éveil pour la gamberge.

 

la chute d'eau va glissant en cascade,

En se faufilant entre les roseaux,

Son murmure fait chanter les oiseaux

Pour composer une douce ballade.

 

C'est un lieu magique très visité,

Le grand Corot a su l'apprécier,

Sa grande richesse est à remercier,

Avec l'âme pure et l'oeil aiguisé.

 

Sente fleurant bon la menthe sauvage,

Où l'écureuil vif rapide s'affaire,

Cherchant des noisettes pour son repaire,

La rainette en plongeant fuit à la nage.

 

Du confluent de la vienne au barrage,

En passant par l'écluse chez Deplan,

L'usine en ruines croulant pan par pan,

La glane en fin de parcours se fait sage.

 

17:26 Écrit par membre_469246673 | Lien permanent | Commentaires (0) |  Imprimer |  Facebook | | |

13/10/2014

la corde a linge

Il y a bien longtemps, dans mon adolescence,

Le lundi j'aidais maman près de l'étendoir,

Nous étions deux familles parfois jusqu'au soir,

Le vent dans les habits, jouait en évidence.

 

La voisine et maman brisaient le silence,

Culotte petit bateau et slip kangourou,

La chemise de nuit de grand-mère en pilou,

Le caleçon long molletonné de grand-père;

 

Les années ont passées au fil de l'existence,

le slip gagne en ficelle et puis perd du tissu,

Le caleçon long de papy a disparu,

La chemise rose de mamie est bien seule.

 

La corde désormais, n'accueille plus personne,

Les gens ont émigrés, pour un éden meilleur,

Un vieux couple regarde leur ancien bonheur,

Puis ils versent une larme sur leur automne.

 

Serge Paul Geoffre

 

 

13:21 Écrit par membre_469246673 | Lien permanent | Commentaires (2) |  Imprimer |  Facebook | | |

04/10/2014

Coeur de décembre

Coeur blessé habillé de noir mois de décembre,

Un ciel gris chagrin au loin un vol de corbeaux,

Les arbres sans feuilles perdent leurs oripeaux,

La tristesse envahit la douceur de ma chambre.

Mois d'hiver aux jours voilés voués au silence,

Devant le feu sur le guéridon mes journaux,

Des rosaces décorent le haut des carreaux,

Des ombres dansent au mur le décor s'avance.

De l'heure enfin vécu, on perd la notion,

Nous n'entendons plus le carillon du salon,

Pour le moment plus rien n'a de sens à mes yeux.

Mais voici la nuit des rois mages qui s'en vient,

Avec les cadeaux pour les jeunes et les vieux,

Agapes repas bon vin pour le mendiant.

10:58 Écrit par membre_469246673 | Lien permanent | Commentaires (0) |  Imprimer |  Facebook | | |

 
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